НЕМАЯ СЦЕНА

Меня вывели из подсобки рано утром. Небо было серым, тяжёлым, будто тоже устало от всего происходящего. За эти дни я почти перестал чувствовать время. Казалось, прошёл не три дня, а несколько месяцев.

Во дворе стояла старая машина. Рядом молча курили двое мужчин. Один из них открыл заднюю дверь и коротко сказал:

— Садись.

Никто ничего не объяснял. Да это уже и не требовалось. Я и так понимал достаточно.

Машина долго ехала по разбитой дороге через лес. Иногда где-то вдалеке снова слышались удары. Никто не разговаривал. Только двигатель глухо рычал, а я смотрел в окно на мокрые деревья и думал о странной вещи: почему мне до сих пор не страшно?

Наверное, потому что человек не может бояться бесконечно.

Рано или поздно внутри что-то просто устаёт.

Когда мы приехали, я сразу понял — это уже не проверка. Здесь всё было другим. Люди с оружием, тяжёлые лица, усталые глаза тех, кто слишком долго видел смерть.

Меня вывели из машины и оставили стоять возле бетонной стены.

Один из военных подошёл ближе.

— Значит, это и есть тот самый? — спросил он спокойно.

Никто не ответил.

Он долго смотрел мне прямо в глаза. Будто пытался увидеть там что-то такое, чего не могли увидеть остальные.

— Просить пощады будешь? — наконец спросил он.

— Нет, — ответил я.

— Почему?

— Потому что мне не в чем признаваться.

Он ещё несколько секунд молчал. Потом неожиданно отвернулся.

— Этот не похож на предателя,

— тихо сказал он.

— Настоящие обычно ведут себя иначе. Я их нутром чую…

Дорога обратно прошла почти в полной тишине.

Когда машина остановилась возле ворот, директор сидел на улице вместе со своим помощником. Они подняли головы одновременно.

И наступила та самая странная тишина, которую невозможно забыть.

Они уже мысленно простились со мной.

Но я вернулся.

И именно тогда я впервые понял одну простую вещь: настоящий предатель никогда не возвращается туда, где его считают врагом.